餐厅里安静得只剩下我们俩的呼吸声，还有墙上老旧时钟规律的滴答声。
梁柏霖就站在那扇被他亲手锁上的门边，背对着我，像一尊沉默的雕像。
窗外的天色渐渐暗了下来，余晖透过玻璃，在他身上镀上一层孤独的轮廓。
我没有出声打扰，只是安静地站在吧台后，看着他的背影。
那个平时总是挺得笔直的脊梁，此刻似乎也微微塌陷了一些，流露出我从未见过的疲惫。
时间一分一秒地流逝，空气中那股压抑的沉默几乎要将人吞噬。
我甚至能感觉到，他正在过去与现在的夹缝中挣扎。
终于，他缓缓地、缓缓地转过身来。
他的脸色在昏暗的光线下显得有些苍白，眼神也不再是平时的专注或冰冷，而是一种深沉到化不开的灰色，像积满了尘埃的旧照片，里面藏着太多我读不懂的故事。
他没有走向我，而是拖着沉重的脚步，一步一步地走回吧台，在我对面坐下。
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