那一夜，格尔木静得像一座坟。
我坐在镇守府的堂屋里，面前摆着一盏油灯。
那火苗一颤一颤的，把屋子照得忽明忽暗，像有什么东西在喘气。
桌上搁着一壶凉茶，我喝了一口，那茶早就凉透了，涩涩的，苦苦的，从喉咙一路凉到胃里。
外头没有风。什么都没有。
那广场上的血，听说已经让人用水冲了。
可那味道还在，腥腥的，从门缝里钻进来，从窗子里飘进来，粘在鼻子里，怎么都甩不掉。
我坐在那儿，闻着那味道，想着今天的事。
想着那刀落下去的声音，闷闷的，像砍在木头上。
想着那头滚出去的样子，骨碌碌的，像一颗球。
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