月光从窗棂的缝隙里泻进来，像一匹银白色的绸子铺在泥地上。
沈锋躺在草席上，双手枕在脑后，睁着眼睛望着头顶斑驳的房梁。南疆的夜晚终于凉了下来，可他胸腔里那团乱麻似的思绪，却越烧越旺。
恍恍惚惚中，他想起了很多往事。
十二岁那年的冬天。
父亲的棺椁被抬回京城的那天，下着很大的雪。
他跪在灵堂前，膝盖压在冰冷的石砖上，冻得没有知觉。
来吊唁的人很多，可没有一个人真正关心他——一个母亲早亡、又没了爹的军户遗孤，在京城这座吃人的城里，连条野狗都不如。
后来他被送进了“羽林孤儿”营。
那是朝廷专门收容阵亡将士遗孤的地方，说好听了叫“皇恩浩荡，抚育忠烈之后”，说难听了就是一群没人要的孩子被关在一起，每天练功、挨打、吃不饱饭。
他在那里待了三个月。
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